Violência Ética

Ele queria ser ético.

Ele não sabia o que era ética. O que tal conjunto de letras podia expressar? Educação? Respeito?
Ele moralmente agredira seus segundos e terceiros. Ele se drogava pra não pensar nos problemas. Ele voltava os ponteiros do relógio pra não seguir sua vida adiante. 3:02. mais uma vez 3:02, e outra, e outra... Ele bebia veneno letárgico pra saciar-se. Ele queria ser ético, mas não podia. Sua ficha criminal possuia mais de 3 folhas de assassinatos, vandalismos... A vida não lhe dava chanches (ou ele não se dava chances?).
3:02. Essa era sua hora habitual para almoçar, jantar, tomar seu banho frio e curto. Talvez o chuveiro fazia-o pensar na vida. Ele não queria. Não podia. Sua vida foi construída nas bases da desgraça e do sangue. O sangue que corria nas suas veias passavam, momentaneamente, nas suas mãos e escorríam na sua navalha.
Ele Buscava ser ético. Só buscava ser ético. Ele não podia ser ético. Ele não conseguia ser ético.
3:02 da madrugada/tarde/manhã, ele ligava sua tv, e assistia com teus olhos brilhantes ao Edward- ScissorHands. Ele via seu auto-retrato em tal personagem. Talvez por suas desilusões amorosas (ora por não ter quem justamente queria, ora por ser mais um pequeno inotável, ora até por ser mais um estranho imoral), ou talvez por seu júbilo interior.

3:02 da manhã. Chegou o Grande dia. Tal navalha que tiravas a vida de tanta gente, tirou a própria. Mais um longo dia acabava, e o relógio contava 3:03.

violência ética o levou ao beco.